L'ora del risveglio...

“Pandiculazione” è il termine utilizzato per definire l'insieme delle contrazioni muscolari che di solito accompagnano lo sbadiglio e che portano, ognuno di noi, a sgranchirsi. Può essere preliminare al sonno oppure al risveglio. Quello notturno, antecedente al dormire, ha una natura deflattiva per il nostro organismo tale da incidere sui ritmi circadiani (circa-diem significa, appunto, "intorno al giorno"). Un esempio di ritmo circadiano è dato dal ritmo veglia-sonno. 

Il nostro orologio biologico ci dice quando è ora di riposare. 

Il riflesso dello sbadiglio apre una profonda inspirazione, seguita da un’espirazione. Si cerca, quindi, il luogo dove riposare, ci si libera dai vestiti, la testa si poggia sul cuscino, le palpebre si chiudono come saracinesche, le ciglia si intrecciano per non far passare neanche un minimo bagliore. Il sonno arriva accompagnato dal respiro, prima più veloce, poi quasi impercettibile ma presente. 

In questo stato allentiamo il freno della ragione. Distacchiamo temporaneamente e reversibilmente la mente dal corpo, nel senso che possiamo svegliarci in ogni momento. Ogni cosa si rilassa. 

La mente si demotiva dei pensieri. La pelle si ossigena di calma. 

Si attiva una periodica sospensione dello stato di coscienza durante la quale ognuno di noi recupera energia. Quando ogni cosa rallenta, dalle funzioni neurovegetative ai rapporti senso-motori con l’ambiente circostante, ecco che il ristoro per la giornata appena trascorsa ha inizio. E sembra una beffa del destino che la natura abbia scelto di svegliarsi proprio quando l’uomo è nel bel mezzo del sonno. Preannunciato da uno sbadiglio, l’appennino si stiracchia per tramutare il suo riposo in veglia. 

Così, prima di ogni cosa, prima delle urla, prima del terrore, prima delle fughe senza una direzione precisa, prima delle luci che si spengono all'improvviso, prima delle pietre che si sgretolano come pane secco, prima del pianto dei superstiti, prima delle bocche asfissiate dalla polvere, prima delle macerie che opprimono e schiacciano vite sparse, prima dell’inizio della fine, la terra decide di risvegliarsi con un muscoloso e possente boato. Sprigiona dal suo ventre un lungo, cadenzato, richiamo di guerra. 

La natura, un condottiero severo, vestito da una corazza d’infinita grandezza, resuscitato dalla profondità del magma in ebollizione, richiama la sua potenza distruttiva per la battaglia. E lo fa di soprassalto, senza un cenno di annuncio. Lo fa di notte, all'improvviso, mentre nei paesi la gente si adagia nel limbo dei sogni, chiudendo gli occhi al quotidiano della vita. Le scosse, come lupi appostati dietro le siepi, in attesa di prede dormienti, iniziano ad annunciare l’aggressione. 

Colpi diretti, acuti, precisi, uno, dieci, cento, assalti intervallati da brevissimi intermezzi di accennata tregua. “Aiuto…..aiutatemi….”: sono le prime voci della sconfitta, non sporadiche ma ovunque l’eco della paura che si impossessa di gole e lingue cariche di polvere mentre lamenti divorano il silenzio assoluto, spargendo nel cielo, il panico e l’incredulità. 

Dal boato, da quello sbadiglio agghiacciante della terra che si sveglia e si apre matrigna, per inghiottire i suoi figli increduli, trascorrono centoventi secondi. Un pezzo di tempo assolutamente piccolo eppure incomprensibilmente lungo, quasi un’eternità per chi lo ha vissuto. Non c’è stato il tempo di pensare a cosa stesse accadendo. Nel vuoto calcinoso molti passarono dal sonno alla morte. Divorati senza scampo nei loro letti. 

Ancora oggi nessuno sa bene quando arriverà la fine di quell'incubo ma tutti avrebbero ricordato l’ora del risveglio della terra: le tre e trentasei…

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